Home

Advertisement

Customize

***

Мне грустно, слышишь, и странно,
что вновь захлебнувшись болью,
мы травим старые раны
и жертвуем им - собою.

Могли бы, наверно, годы
протечь и светло, и ясно,
но мы взбаламутим воду,
поднимем со дна всю грязь мы...

И можно быть очень бедным
душой, сотни книг листая.
И может быть, очень вредно
иметь хорошую память...

И если осколок острый
сам спрятался - пусть не ищут.
А я досчитаю до ста,
а может быть, и до тыщи,

пока не забудем все мы
о тягостных разговорах,
пока мы не станем немы,
впустую растратив порох.

Comments

Advertisement

Customize